Falcão Esquecido

Choro na Soleira da Porta

2011-11-18T23:48:00.001Z

Choro na soleira da porta.
Não sei porque choro,
ou talvez saiba,
talvez julgue saber.

Choro defronte da porta.
Não sei porque choro.
Passa uma rapariga, para mim olha
e me vê a chorar, mas passa,
passa sem me beijar, falar...

Choro atrás da porta.
Não sei porque choro.
Passa um homem, nem repara em mim,
ou não quis e passa,
passa sem me cumprimentar...

Choro olhando a porta, escorregam-me as lágrimas.
Não sei porque choro.
Passa um rapaz, não me fala,
não me fala e vai-se embora...

Choro encostado à porta, escorrego com a dor, atroz...
Não sei porque choro.
Passa uma mulher, no jardim,
ela é bonita, mas não me liga
e passa sem me acariciar...

Não sei porque choro,
ou talvez saiba,
talvez julgue saber...
choro porque pintei mal a porta,
esborratei, estraguei a porta...

Mas é pouco para eu chorar,
mas então: - Porque choro?
Porque todos os transeuntes conhecia, com eles falo,
mas nenhum dos passantes me dirigiu a palavra.

Choro, de tudo choro.
Choro, porque de tudo choro.

Julho de 1993

SAC

O Tempo Passa

2011-11-05T00:27:00.000Z

O tempo passa,
o café arrefece
mas só se esquece
do tempo quem passa
atrás do tempo...

São aqueles
a quem o tempo ficou
o café arrefeceu
se esqueceu deles,
daqueles...

a quem o tempo
se tornou
custoso, pesaroso
por causa dos outros.
Forçoso, doloroso
por culpa dos outros.
Desespero, exaspero.
Por prazer dos outros
estou entre a espada e a parede.

A espada de bronze afiada.
A parede de rede.
A rede envolta em cimento
... dum prédio que ali estava.

Voltei à realidade
e... lá estava:

A faca da manteiga
apontada, afiada a mim,
por trás de mim;
por trás a parede do café, meiga...

Mais meiga que a espada.
E empurro a parede.
Nunca a espada afinada.
Empurro a parede.

O tempo passa (o esforço)
O café arrefece (mimoso)
Mas só se esquece
do tempo quem passa
atrás do tempo.

Novembro de 1994

SAC

Esquecimento

2011-10-28T23:28:00.005+01:00

Antes dos teus lábios
não sabia o sabor do esquecimento.
Antes dos teus lábios
só sabia pensar e nada mais.
Antes dos teus lábios
a minha vida era um pobre lamento.

Lamento escondido pelo riso,
encoberto pelo equilíbrio,
por debaixo de um lençol de gargalhadas.

Já não me lembrava como beijar
a sós com alguém.
Já não me lembrava como beijar
a sós comigo.
Já só me lembrava como evitar
a presença de outra também.

Mas nesse dia esqueci-me do tudo
e do nada que tanto me fez sofrer.
Nesse dia esqueci-me do mundo,
do tempo, do espaço e da palavra querer.

O passado esqueceu-se de mim
e eu fiquei tão contente
que o mar era o céu onde estávamos
quietos, num beijo de areia.

Quinta-feira, 28 de Agosto de 1997

SAC

Dilúvio

2011-10-28T23:26:00.003+01:00

Estou perdido, às voltas de um triste,
sem rumo bem no fundo de dois túneis,
onde o sol já brilha menos que a noite
e onde estalactites são armas em riste.

Sem que eu soubesse ou calculasse
o mundo ruiu, a Lua endoideceu.
Andava às voltas e volta como eu.
Marés subiram sem que a ave voasse,
tornou-se em peixe e a Terra morreu.

Sem que eu soubesse ou calculasse
em sonho a cidade morreu também,
pois os homens sempre foram de pedra
e eu sempre fui feito de sonhos
e esse sonho também era meu.

Nada fiz p’ra que isto acontecesse.
Andei depressa quando os pés não podiam,
subi montes e montanhas de sofrer,
quando o meu coração queria descer um rio,
queria deitar-se no mar,
queria despir-se contigo.

Só estou sentado na poltrona vaga,
sozinha cadeira, só de ninguém,
sem ti do meu lado, sem ti meu bem,
à espera de mim, à espera de alguém.

Nada fiz p’ra que isto acontecesse.
Andei depressa quando os pés não podiam,
subi montes e montanhas de sofrer,
quando o meu coração queria descer um rio,
queria deitar-se no céu,
queria dormir contigo,
queria dormir sozinho.

Quinta-feira, 18 de Julho de 1996

SAC

Assim se Faz Um Velho

2011-10-16T10:25:00.001+01:00

Assim se faz um velho:
canudos e livros esquecidos,
paredes e lamentações vãs,
salas e anfiteatros desguarnecidos,
tinta de canetas muitas e muitas cãs...

Comboios e autocarros apinhados,
descidas que já subi,
vidas que já vivi,
subidas donde já caí,
vendedores e mendigos calados...

Quilómetros percorridos... porque os fizeste?
Furiosas mulheres... por quem me tomaram?
Lábios de relações inférteis... porque os beijaste?

Tenho o rosto macerado de farsas,
os meus olhos são buracos por onde entraram muitos outros,
a minha boca está fechada, pejada de cicatrizes,
pela minha testa passaram centenas de arados
e as minhas orelhas são covas abertas por todos.

e assim as pessoas
e assim elas, aquelas
aponto com dedo acusador.

e assim me fazem velho:
beijos e beijos esquecidos,
festas e carinhos guardados
nas gavetas por latidos
de cães e sentimentos anafados

pela gula da inconsciência,
pela ingratidão do esquecimento,
pela frieza de um fingir,
pela conversa que não o é,
pela cobardia do não gostar,
pela triste sinfonia de perder uma pessoa
por deixar de sentir um sentimento
por viver do passado, do medo e não do momento.

e assim as pessoas
e assim elas, aquelas
aponto com dedo acusador:
estou velho por causa delas.

Quinta-feira, 18 de Outubro de 1996

SAC

Empatia

2011-09-30T22:08:00.002+01:00

Olho-te e sei o que pensas.
Olhas-me e sei o que pensas.
Foges com o olhar e sei
em que acabas de pensar.

Dizes uma palavra, solta.
Dizes uma frase, profunda,
e eu acabo por dizê-la
um mês, dois dias, no minuto seguinte
com um sorriso que volta.

Chegamos a dizer a mesma coisa
no mesmo segundo, a mesma palavra
no mesmo milésimo, a mesma letra
e o som, a expressão, o riso.

Parece tudo tão perfeito.
Parece tudo tão bonito.
Parece tudo tão eterno.

E não é perfeito, porque estás longe.
E não é bonito, porque só vejo saudade.
Mas é eterno.

Porque tenho memória.
Porque tenho coração.
Porque te tenho dentro de mim.

Mãos nas mãos,
olhos nos olhos,
alma no espelho
e somos irmãos.

De carta em carta
de pé o alcatrão,
os outros vêem-se,
nós não.

Olhos nos olhos,
alma no espelho.
Falamos. E somos gémeos.

Missivas de olhos vendados
palavras de corpos apartados.
Falamos. E não deixamos de o ser.

Perto de ti, sou feliz,
sinto-me bem e apetece-me o Sol.
Perto de ti, sou contente,
paro, olho e escuto em volta.
Perto de ti, sou turista,
filmo e amo as pessoas.

Contigo, sinto-me completo,
nem que seja por um minuto.
Contigo, sinto-me completo,
nem que seja por um sorriso.

Contigo... sinto-me bom, bem, realizado.
sinto-me bonito.
sinto-me eterno.

No entanto...

Nunca serei perfeito.
Nunca fui bonito.
Mas sou eterno.

Porque tens memória.
Porque tens coração.
Porque me tens dentro de ti.

Domingo, 18 de Fevereiro de 1996

SAC

Dura Realidade

2011-09-03T18:41:00.000+01:00

Estou de pé à espera de autocarro.

Com uma mão bebo a minha chávena,

com outra tiro roupa de um armário

e faço as malas para fora daqui.

Cheguei à conclusão que a chávena

era de louça e não se podia beber

e que o armário era imaginário

quando um autocarro me encheu as calças de água.

Enquanto os outros, desesperados,

gritavam, berravam, coitados,

eu sorri, conformado: não havia nada a fazer.

Quarta-feira, 6 de Novembro de 1996

SAC

E se o Mundo Fosse ao Contrário

2011-08-17T02:27:00.001+01:00

E se o mundo fosse ao contrário.

E as pessoas fossem o que são e não o que parecem.

E os sonhos voassem como são e não como aparecem.

E as pessoas fugissem daquilo que não são, deixando-se viver,

deixando-se ver,

deixando-se ver viver.

E se o mundo fosse ao contrário.

E os sonhos fossem os corpos em vez das almas.

E os sonhos fossemos nós em vez de alguém

que deixamos morrer,

que deixamos de ver,

que deixamos de ver morrer. E somos nós!

E se o mundo fosse ao contrário.

E os sonhos fossem beber na fonte da realidade.

E as pessoas voassem, libertas de pesadelos.

E os sonhos fugissem como bocas para a verdade.

E as pessoas se desenrolassem como novelos.

E os sonhos fossemos nós em vez de alguém

que deixamos morrer, dentro de nós,

que deixamos de ver, olhos de Édipo furados,

que deixamos de ver morrer, dentro dos outros.

Ou vemos e nada fazemos!?

Ou temos consciência e não coragem.

Ou somos cobardes e não pessoas

e matamos os sonhos da realidade.

E agora, que o mundo seja ao contrário.

Agora que os olhos que nunca mentiram

sejam todo o corpo real.

Agora que os olhos que nunca se viram

sejam reflexo na realidade

e não espelho partido...

Má-sorte ser humano

e público de um triste espectáculo:

Almas lindas que amo...

tornadas mendigas que não aceitam as suas moedas.

Segunda-feira, 15 de Julho de 1996

SAC

Segredo

2011-08-10T13:19:00.001+01:00

Esse sorriso cheio de calor

que me derrete a alma

lembra aquela noite

que só nós sabemos

e que de tão bela

só sabe de nós.

Segunda-feira, 29 de Março de 2004

Benfica

Berlinde

2011-08-10T13:13:00.000+01:00

Berlinde! Gostava de ser como tu...

O teu mundo também é redondo, mas é simples.

O teu vidro é claro como as ideias dignas.

As tuas cores são límpidas como a água.

Os teus sorrisos são as tuas voltas e voltas sem parar.

O teu mundo é uma estrada que desce onde sobes.

O teu mundo é feliz sem abafadores.

O teu mundo é contente...

Não tens que amar ninguém

Não tens que ter bons momentos

para seres feliz...

Não tens que ter boa memória

para te lembrares deles...

Não és obrigado a gostar de seres humanos.

Não és obrigado a gostar da indiferença deles.

Não és fechado pela ingratidão

de uma pergunta que não se faz,

de um sorriso que não se olha,

de um abraço que não se dá.

Berlinde, redondo e insensível.

Gosto de ti assim... previsível.

Roda, roda sempre, sempre sem parar.

Não pares, pára nunca para quem está a olhar.

Sobe aos montes, desce aos rios.

Salta, desprende o teu sorriso

e anda, anda sempre sem pensar

nos rostos ingratos que te corcomem,

nos meus olhos que acabam de chorar,

nas vidraças partidas onde correm os sonhos,

nas bolachas derretidas por chamas de amor.

Não odeias, não gostas, não choras,

não ris porque te chamas sorriso.

Berlinde é alcunha que te dão

por não te saberem desenhar na alma de ninguém.

Berlinde! Agora que faço estas linhas

porque choras na minha mão?

porque desvelas a tua tristeza?

porque revelas a tua amargura?

porque olhas com teu olho de vidro?

Largo-te e és felicidade.

Deslizas pelos meus dedos e foges.

Rodas sem os teus medos e dormes.

Rodas sem parar parado.

Danças sem ligar gingado.

Tocas tudo o que te apetece.

Ligas só a quem te conhece.

Berlinde! Gostava de ser sorriso.

Sábado, 1 de Março de 1997

SAC

Carta de Um Vidente a Um Cego

2011-08-10T10:48:00.001+01:00

“Nesse dia estava Sol,

mas um Sol estranho

com a luz quase inerte e mole

como se tivesse levado um banho

de nuvens de pó-de-talco.

E estava escuro, como se essas nuvens

fossem já encobertas

de outras nuvens de pó de um palco,

onde o Sol fazia o papel de nuvem.

As nuvens eram incapazes de fazer de Sol,

porque além do Sol já nuvem ser,

as nuvens nunca foram o Sol

e o Sol vestido de nuvem deixou de se ver.

Nesse dia estava o Sol

pendurado como sempre

no tecto de um céu estrelado.

Demasiado estrelado até

para que se pudesse ver a noite.

O Sol estava nesse dia.

Pousado num chão invertido,

dele estavam a cair bocados,

em cima de mim e de toda a gente.

Eram raios suaves e quentes

por cima de mim, por toda a parte.

Nesse dia estava ao Sol,

mas ele estava mole,

estava cheio inerte,

estava escuro e estranho.

Olhei mais uma vez o Sol, achei-me: estranho e escuro

e achei-o muito estranho e muito escuro.

Tirei os óculos. Percebi. Eram de-sol.

Então sem óculos vi,

vi o que não vira antes,

vi o Sol e o céu claros,

vi as cores e as flores,

do eclipse o visível

e do invisível o eclipse.

E vi sorrisos estampados

em rugidos adamastores

e vi dentes cariados

de tanto sorrir como dantes.

Senti, senti o cheiro

de boninas, de floresta, de pinheiro,

de primavera docente que vem primeiro,

de argila discente que se molda depois,

de areia, de mar e de montanha,

de rios que nascem desde que morram,

de rios que vivem desde que corram.

Toquei, toquei os animais,

subi a pedestais,

desci ao horizonte

e andei por lá sem cair

e sem me aperceber

de que viajava numa lambreta,

que afinal era pateta,

que afinal por mais que custe,

não era num avião que voava

e quanto difícil é voar de bicicleta.

Voltei então a subir do horizonte, do futuro.

Voltei então a subir ao pedestal, aos animais.

Só eles percebem a mágoa de um peripateta maduro,

só eles percebem como é difícil viver sem sonhar mais.

Só eles porque os humanos,

de tanto animais serem,

de animal não têm nada:

nasceram diferentes,

diferentes hão-de morrer,

mas morrerão diferentes

se alguém os perceber.

Se souberem ler que te digam

estas linhas que foram por ti.

Se só souberem ver que te digam,

que estas manchas são de sonho.

Mas se souberem sentir que te digam

que morri, mas morri diferente.

Porque encontrei uma donzela

que via alegria,

sentia o cheiro à natureza,

tocava a melancolia,

gostava da beleza

e ouvia os sonhos

beijando a harmonia.

E encontrei uma donzela,

que finalmente me percebeu.

Eu voava como ela,

éramos iguais de bicicleta.

Ela voava como eu e o sonho

corria como uma gazela.

E o sonho brincava, ao Sol.

E o sonho brincava, na neve.

E o sonho nevava, em ti.

E o sonho passava, por mim.

E naquela tarde de Sol e sonho,

as tuas palavras eram de Sol

e tu eras feita de sonho

num parapeito de ventos

onde assentados estávamos,

misturando pensamentos

e decidindo comedimentos

à nossa alienação.

E contigo fartos de batuques,

assimetrias artificiais,

dioptrias costumeiras,

dia-a-dias citadinos.

Ouvi, ouvi o vento

a bater nas bandeiras

e as bandeiras voavam

e as bandeiras enchiam e esvaziavam.

Ouvi, ouvi o vento

a soprar nas bandeiras

e as bandeiras voavam

e as bandeiras enchiam e esvaziavam.

Ouvi, ouvi o vento

a soprar, a soprar

pelas folhas que sussurravam

parecendo o mar

e as bandeiras enchiam e voavam.

E as bandeiras

eram as tuas roupas

que voavam sem parar.

E os teus sonhos

uma gaivota

que já pousou no mar.

E as bandeiras

eram o teu corpo

quer voava sem roupa tua.

E os teus sonhos

uma gaivota

que já pousou na Lua...

E quando veio a noite

as bandeiras desapareceram

assim como tu e eu,

assim desapareceu

o pesadelo, a cidade.

E nessa noite tudo era noite:

os martelos, as sinfonias e os apitos,

os candeeiros, os holofotes e os gritos,

as persianas, as prateleiras e os pirilampos,

as montanhas, as casas e os campos.

E nessa noite ninguém me importou:

o guarda, o fiscal e o barbeiro,

o médico legista e o polícia sinaleiro,

o dentista, o vendedor e o político,

nem o trabalhador, nem o ventríloquo.

E nessa noite ninguém te importunou.

Conseguias ouvir o que eu via no céu.

Conseguias sentir o mesmo que eu.

Juntaste as estrelas e fizeste um candeeiro.

Juntei os nossos medos e fiz um quebra-luz.

Para que não fugissem os sonhos.

Para que não fugissem as estrelas.

Para que não nos queimássemos

e aos nossos olhos.

Para que não nos abatessemos

e ao nosso castelo.

É de cartas nós sabemos,

mas de cimento nós cremos.

É de cartas, é de cartas,

mas de sonhos, mas de sonhos.

Quiçá seja o único ponto em que nos entendemos,

mas é o sonho, mas é o sonho

de parar e sonhar porque sim,

de parar e sonhar porque não.

De coração iluminado estou agora

por saber que alguém sonha como eu.

De coração iluminado a toda a hora,

eu no meu canto do mundo e tu no teu.

És fruto da natureza e da beleza de que gosto

e eu sou tinta da memória do esquecimento.

És de uma estrela que do céu pousou a meu lado

e eu sou de um dólmen transformado em menir.”

Abro este livro

todos os dias

no mesmo dia.

Leio estas palavras

todos os dias

com o mesmo sentir.

Por isso, os dias que passam

já não passam mais.

Por isso os dias que ficam

são aqueles em que sonhei demais.

Abro este livro

todos os dias

no mesmo dia.

Tento-o fechar em vão.

Fica aberto em minha alma.

Fica aberto em meus olhos fechados.

Fica aberto no meu coração.

Leio estas palavras

todos os dias

com o mesmo sentir.

Tento-as esquecer em vão

todas as noites

com a mesma forma de mentir.

Tento esquecer que sou cego,

mas esqueço-me que para me esquecer,

é preciso ver outra vez,

é preciso sonhar outra vez, mais.

Mas é preciso não esquecer

que foi por sonhar que ceguei:

olhei de frente as estrelas,.

sem quebra-luz, sem óculos

sem abat-jour, sem lunettes,

sem medos e cheio de confiança.

Sonhei com tanta força,

que até o sonho sonhou comigo.

Sonhei com tanta, tanta força

que me entreguei sem olhar ao perigo.

Agora que é sempre noite

esteja o Sol, esteja a Lua no céu,

abro este livro todos os dias,

olho para ele sem olhar, leio-o sem o ver,

mas admiro-o por sentir o sonho mais do que eu.

Agora que é sempre noite,

nem vejo o que não queria ver,

nem as luzes da cidade,

nem a mim de óculos escuros.

Agora que é sempre noite...

deixem-me dormir,

deixem-me sonhar com o dia,

deixem-me sentir

e deixem-me ter esperança

e deixem-me colorir

e deixem-me não deixar de sonhar

«pois é fraqueza

desistir-se da cousa começada.»

Terça-feira, 9 de Abril de 1996

SAC – Belém - Lisboa

Há um Lugar

2011-07-30T01:19:00.003+01:00

Há um lugar azul
onde dança a Lua
e o Sol se desfaz
nascendo em laranja.

Há um lugar sereno
no teu coração
para onde regresso
voando de um sonho.

Há uma praia linda
cheia de coqueiros
com areia de todas as cores
e núvens claras de todas as formas.

Há um paraíso no teu olhar
onde tudo isto acontece
sem precisar viajar.

Oceano Atlântico (Recife - Lisboa)

Sexta-feira, 16 de Abril de 2004

O Mundo que Não Sabíamos

2011-07-23T01:01:00.000+01:00

As luzes reflectidas pelo Tejo

sempre aguardaram por nós

naquele passeio, naquela noite.

Os nossos beijos demoravam-se

sempre à mesma beira

do mesmo rio, junto ao mar.

Havia saudades que se desfaziam

como estrelas cadentes precipitadas

que te perseguiam, como desejos.

Eram meus os nossos olhos

que se percorriam e desejavam

num só tempo e numa só vontade.

E tudo isto

eu descubro

quando te beijo.

Quinta-feira, 22 de Janeiro de 2004

Não Há Nada que Pedir Desculpa / Todas As Mãos Pegam em Pedras

2011-07-09T06:31:00.000+01:00

Passaram dois dias e um mês.

E só depois me apercebi que não sou um gato maltês.

E só depois dei conta que lhes posso chamar nomes.

E só depois acordei para o mundo e lhes respondi.

E só depois me apercebi de que todas as mãos pegam em pedras.

Mesmo as minhas... pegam em pedras...!

Eu não queria. Juro.

Mas o meu sangue jorra em torrentes.

Mas o meu crânio abre-se e vêem-se os últimos miolos.

Mas os meus pulmões derretem e vê-se o fumo dos cigarros dos outros.

E as minhas pernas gangrenam e tremem banhadas em vermelho.

Atiraram-me tantas pedras

que só me restam as mãos...

para as atirar de volta.

(se me tivessem deixado boca, pedia desculpa)

Quinta-feira, 3 de Abril de 1997

SAC

Que Gostasse

2011-06-05T14:48:00.001+01:00

Não pedi para chover

mas chove lá fora.

Não pedi para que fosse água a cair,

mas é água que cai.

Não pedi para nascer

mas aqui estou eu à tua espera.

Não pedi que fosses embora

embora sofra como se fosse

quando os meus olhos

veêm os teus desaparecer.

Não pedi que chovesse...

Não pedi que parasse...

Não pedi que voltasse...

A chover docemente no teu rosto.

E não pedi

que o teu rosto

chovesse no meu...

mas choveu.

E não pedi

que o teu sorriso

voltasse no meu...

mas voltou.

E não pedi

que os meus olhos

parassem nos teus...

mas pararam.

Domingo, 26 de Março de 2000

S.A.C.

O Teu Sorriso

2011-05-28T08:21:00.001+01:00

Nele vejo a doce canção do mar

e a ténue neblina da inspiração divina

como se estivesse a dançar, com a Lua...

como se estivesse a parar, o mundo...

como se estivesse a escutar, o infinito...

Nele sinto os lençóis de uma cama

onde foi derramado açúcar diamantes

como se estivesse o luar, a dançar,

como se estivesse o mundo, a parar,

como se estivesse o Sol, a nascer,

como se estivesse o ódio, a morrer...

Nele tocas viola aos deuses,

nele tocas os deuses com a morte,

nele tocas os homens com a imortalidade.

Dele recebo um beijo às vezes,

dele recebo um abraço tão forte

e dele tenho sempre saudade.

Quinta-feira, 8 de Maio de 1997

SAC

Este Poema É de Graça

2011-05-14T00:20:00.001+01:00

Às vezes pergunto-me

quantas veias vale um coração.

Às vezes pergunto-me

quantas moedas vale um poema.

E logo respondo

que o coração sente sem veias

e que o poema sofre sem moedas.

O poema chora sem moedas.

O poema chora com moedas.

Mas com moedas choro eu

por ele também.

Por isso,

este poema é de graça,

este poema - oiçam bem - é de graça.

Aproveitem.

Poucos sentimentos

são desperdiçados desta maneira.

Segunda-feira, 13 de Outubro de 1997

SAC

Deixa-me Dizer-te

2011-04-30T13:18:00.001+01:00

Deixa-me dizer-te
que nem sempre é possível
saberes quem sou.

Deixa-me dizer-te
que nem sempre é azul
o lugar para onde vou.

Deixa-me contar-te:
às vezes sou montanha
e não te vou ouvir,
às vezes sou o mar
e não te vou sentir,
às vezes sou o nada
e não tenho tempo nem espaço.

Para quê um abraço?
Se sou quem esqueces,
se sou quem por ti passa,
se sou quem também chora.

Às vezes sou um cavalo negro que galopa para a morte.
Às vezes sou um coelho branquinho dissecado no chão.
Às vezes perco coisas, perco pessoas e perco-me também
e às vezes as minhas palavras
cortam como lâminas de punhais,
desabam como neve em avalanche
e caem em cima de almas inocentes.

Tudo o que acabo de dizer é verdade.
Se o teu nome é medo, vai-te embora.
Toma. Leva a indiferença.
(sempre foram companheiras)
Se o teu nome é coragem, senta-te ao meu lado.
Pode ser que te ame também.

Terça-feira, 25 de Fevereiro de 1998

SAC

Portugal

2011-03-26T02:34:00.002Z

Ó Portugal, se fosses só três sílabas,

linda vista para o mar,

Minho verde, Algarve de cal,

jerico rapando o espinhaço da terra,

surdo e miudinho,

moinho a braços com um vento

testarudo, mas embolado e, afinal, amigo,

se fosses só o sal, o sol, o sul,

o ladino pardal,

o manso boi coloquial,

a rechinante sardinha,

a desancada varina,

o plumitivo ladrilhado de lindos adjectivos,

a muda queixa amendoada

duns olhos pestanítidos,

se fosses só a cegarrega do estio, dos estilos,

o ferrugento cão asmático das praias,

o grilo engaiolado, a grila no lábio,

o calendário na parede, o emblema na lapela,

ó Portugal, se fosses só três sílabas

de plástico, que era mais barato!

Doceiras de Amarante, barristas de Barcelos,

rendeiras de Viana, toureiros da Golegã,

não há «papo-de-anjo» que seja o meu derriço,

galo que cante a cores na minha prateleira,

alvura arrendada para o meu devaneio,

bandarilha que possa enfeitar-me o cachaço.

Portugal: questão que eu tenho comigo mesmo,

golpe até ao osso, fome sem entretém,

perdigueiro marrado e sem narizes, sem perdizes,

rocim engraxado,

feira cabisbaixa,

meu remorso,

meu remorso de todos nós...

Alexandre O'Neill

1924-1986

Marchamos

2011-03-05T00:41:00.000Z

Marchamos

contentes ou tristes

marchamos

sentados no vazio da luta

marchamos

sempre e sempre

marchamos

sem saber para onde

se para a saudade ou para o arrependimento

não sabemos.

Mas marchamos

sempre parados

marchamos

sem rumo ou sentido

marchamos

sem saber porquê

se porque é demais ou já é de menos

não sabemos.

Mas marchamos

sempre ignorantes

marchamos

sem motivo nem vontade

marchamos

sem saber contra quem

se contra a indiferença ou contra a memória

não sabemos.

Somos indiferentes.

Sem saber.

Marchamos.

E se estiver a chover,

ficamos em casa.

Quinta-feira, 20 de Fevereiro de 2003

SAC

Parece

2011-03-02T20:01:00.000Z

Quando me levanto

e é tudo igual

mesmo a esperança,

mesmo o amor

sempre invisível,

sempre sozinho...

Quando me lembro...

e é tudo igual

mesmo a praia,

mesmo o Sol

sempre amarelo,

sempre distante...

Quando me lembro

que é tudo igual

mesmo a revolta

sempre inútil,

sempre pouca...

Sempre que me lembro

que sou o mesmo

e o sorriso

e o meu olhar...

Quando me lembro

que é tudo igual:

as ruas, as árvores,

as estações de metro,

os metros,

a espera e o seu encanto,

o atraso,

a desilusão,

o desencanto...

Quando me levanto

e é tudo igual

mesmo o teu beijo,

mesmo o teu amor

e teu desejo...

escrevo espelhos

e tudo parece diferente.

Sábado, 24 de Junho de 2000

SAC

Encontro

2011-03-01T11:52:00.000Z

Estar contigo

a sós

é uma saudade

de não ter saudade,

é um medo

de não ter medo,

é uma verdade

de não ter verdade,

porque me beijas.

Porque me perco.

Porque contigo

não existe espaço

e o tempo...

O que é o tempo?

É a perdição

de nos termos encontrado.

Quinta-feira, 22 de Janeiro de 2004

Campo Grande – FDL – sala 11:04

Silêncio

2011-02-19T00:35:00.000Z

Quando estás junto de mim
não sei o que dizer,
só sei o que fazer:
beijar-te.

Por isso junto de ti
não sei como o dizer,
só sei o que fazer:
deixar-te.

Quinta-feira, 28 de Agosto de 1997

SAC

Definição de Amor

2010-12-11T14:44:00.001Z

O afável pastor que faz do seu passeio as ervas
e que na quietude que lhe parece a do mar
toma um mergulho eterno que chama de banho,

disse após dele se levantar:
“O Amor é tudo isto, o contrário disto e muito mais.”

E o afável pastor que faz do musgo as suas roupas
e que na quietude que lhe parece a do vento
toma outro mergulho eterno, apercebeu-se que o rebanho...

não tinha ouvidos.

Terça-feira, 28 de Janeiro de 1997

SAC

As Pupilas do Sr. Revisor

2010-11-05T22:57:00.000Z

Levantado pela bruma da manhã,

atordoado pela inércia de Agosto,

abro os olhos e acordo outra vez

entre os solavancos de um comboio.

Descubro nas pupilas do revisor

que a minha vida mais parece

um transporte público, em hora de ponta,

no pico do Verão e na arte de um atraso.

Angustiado penso. Pensando.

Que a vida não se deveria transportar.

Que as sinapses não deveriam ser

passageiros ensardinhados contra a porta de um vagão.

E que a estação de lugar nenhum

deveria chegar a todo o tempo

para nos salvar de uma porta

que não abriu na altura devida!

Terça-feira, 29 de Agosto de 2006

Bobadela - Sete-rios - Bobadela

Triste Homem

2010-10-03T11:58:00.000+01:00

Passos… sempre passos…
Oiço passos… tantos passos…
Uns atrás dos outros passos
e todos atrás de mim.

Nestes passos
resistentes, persistentes, insistentes
que me rodeiam, encandeiam, incendeiam a minha alma
sinto a amargura de não pertencer
e a esperança de algum dia morrer. Cedo.
Mas não calado!

Aqueles que passam
olham, mas não me vêem
e eu já os vejo
sem precisar de os olhar,

porque são sempre os mesmos
sempre a mesma indiferença
dos mesmos rostos e dos mesmos olhos
atrás da mesma hipocrisia
das mesmas conversas
e das mesmas ideias
sobre os mesmos assuntos
debaixo do mesmo egoismo
à volta do mesmo umbigo
vestidos da mesma maneira
vomitam para cima de quem ousa ser diferente.

E dizem que falam
dizem que raciocinam, cogitam, pensam
mas ignoram que é sempre por fora
esses reis da aparência
e do comodismo
e das revoluções com florzinhas
que proclamam a fotografia
e esquecem que a vida é um filme.

E nesta teia
que me trama,
nesta merda que me envolve,
que é do Homem
sem ter opinião?

Levanta-te,
mostra-te
e faz alguma coisa.
Ousa, abdica
e escolhe.

Serás sempre um triste homem
se o não fizeres.

Terça-feira, 4 de Fevereiro de 2003

SAC

Assustei-me ao sonhar

2010-09-19T15:59:00.000+01:00

Acabado de entrar no quarto...

Acabado de sair de um mundo irreal...

Acabado de acordar, estremunhado...

Acabei de escrever e olhei em volta...

Era estranho, espalhado no chão.

Parecia perdido, esquecido no tecto,

por já não ter Lua e se afogar

constantemente dentro de quatro paredes.

Estava partido, desmanchado, corroído, marcado

e pontapeado, desmazelado, marcava passo atrás da sua sombra.

Deleite masoquista se alimentava de nêsperas podres

e sangrava da boca, por onde saía o coração,

por onde saía o seu amor,

por onde vertia a sua arte,

a sua sedução,

a sua escrita.

Pegajoso ao tempo esbracejava lentamente no espaço.

Embrenhado em atitudes diluvianas, perseguido por si,

fugindo de tudo... procurando apenas o vácuo onde coubesse.

Não tinha pernas. Cortou-as. Para que as queria se não andava?

Não tinha cérebro. Gastou-o. Para que o queria se pensava sempre o mesmo?

Não tinha braços. Decepou-os. Para que os queria se não abraçava?

Mantinha o coração. Não o podia decepar.

Não o podia cortar.

Não o podia gastar. Já não era seu.

Não era humano, mas também não era coisificável.

Parecia uma formiga, inchada... do tamanho de um elefante.

Sem membros era constituída por três partes:

uma, chorava... a segunda, olhava fixamente a primeira... a última, sofria o desgosto de as não poder ajudar.

A certa altura, ouvi uma gargalhada.

A certa altura, a gargalhada calou-se.

A certa altura, a gargalhada transformou-se

em berros, em choro, em gritos lancinantes de dor,

em gemido, em soluços, em momentos calados de pavor.

A certa altura, caí em mim

e apercebi-me

que era eu que chorava

e que era eu que berrava.

que estava frente ao espelho

e que olhava o meu reflexo.

que o meu reflexo era tudo aquilo

e que tudo aquilo era eu.

Então decidi fugir, do quarto

sonhar, sem mim

suster, a Vida.

Impossível fugir. O meu quarto, está dentro de mim.

O meu sonho, sem mim não existe.

A vida essa, continuaria sem mim.

Calei o meu egocentrismo.

Na rua vi corpos saltitantes, como dantes,

mas notei as almas caídas, arrastadas, cada um com a sua... angustiada.

Na rua vi sorrisos, distantes como sempre

e percebi porque eram assim...

São humanos... como eu.

Calei a minha distância.

Descobri o sabor da frontalidade

e voltei a sonhar... e assustei-me ao sonhar.

O sonho era demasiado diferente.

Era colorido, correspondido, lindo.

Era pôr-do-sol, era o nascer dele.

Era Lua e maresia numa ponte de fantasia.

Era uma mulher de sonho que nunca existirá.

Era o mar infinito, porque não vemos o que está para lá.

Era uma rua de amor iluminada, que nunca será acendida.

um relógio que pare, um ponteiro que ande para trás.

uma chave-mestra e um médico que opere defeitos.

olhos que não mentem, corpos que os não contrariem.

Mas calei a minha inércia.

e enfrentei os meus pesadelos... realidade.

Mas calei a minha impotência.

e enfrentei os meus medos... exagero.

Mas calei a minha boca.

e enfrentei a minha vida.

E quando me calei,

uma criança gritava

e bolsava desgostos,

do mínimo ao amor e amizade.

E a criança gritava

e regurgitava palavras

de desânimo, dor e saudade.

E essa criança era eu...

Tinha acordado.

Quinta-feira, 5 de Setembro de 1996

SAC

Dentro de Mim Uma Ausência

2010-09-11T16:34:00.002+01:00

Dentro de mim uma ausência.

Mais não sei dizer.

Dentro de mim um vazio.

Mais não sei encher.

Dentro de mim uma lua

única, bela, distante.

Dentro de mim eu sei lá,

um sorriso que ninguém olha,

uma lágrima que ninguém vê.

Dentro de mim um não sei quê

que voa por janelas abertas

portas, persianas escancaradas

para o lado de lá.

Dentro de mim o Sol

quente, ferve, demasiado.

Dentro de mim o mar

sozinho, sem ondas, parado.

Dentro de mim uma ilha

pequena, linda, deserta.

Dentro de mim sítios

lugares vazios vácuos eternos…

Dentro de mim uma ausência

mais não sei dizer.

Quinta-feira, 8 de Julho de 1999

S.A.C.

Bandeira Vermelha

2010-09-11T16:26:00.000+01:00

Está bandeira vermelha no meu coração.

Agitam-se as águas de maneira diversa,

embrulha-se o mar ao contrário, sem espuma

e estranho todo o mundo que me cerca, absurdo.

A tua ausência...

Não tenho mais nada a dizer sobre a tua ausência.

Apenas grandes silêncios me derrubam

qualquer palavra é vã

e não te traz de volta.

Tudo me parece definitivo,

aqui sozinho.

E quando há uma pausa silenciosa

entre os silêncios que me guardam

olho aquela praia distante onde fui feliz.

E só vejo nela uma bandeira vermelha

esvoaçando ao forte vento que nada traz,

reinando sobre a areia rude que nada diz,

esperando uma palavra, um gesto, um beijo, um navio

que tranquilize este mar triste, vazio, revolto...

Sábado, 5 de Novembro de 2005

Montijo

Ana

2010-07-30T23:50:00.000+01:00

Sem me aperceber, se calhar

é de ti que sinto falta,

é dos teus lábios que o meu rosto precisa,

é por teus cabelos que as minhas mãos sofrem,

é por teu que o meu coração se repete.

Sem me aperceber, se calhar

é o primeiro beijo que anseio nos outros,

é a primeira carícia que sinto quando me afagam,

são os teus olhos que procuro

naqueles que nem reparam em mim.

Se calhar, sem me aperceber,

é de ti que sinto falta,

é dentro do teu coração que bate o meu,

é dentro do teu corpo a amnésia permanente

de todas as minhas feridas e pseudo-felicidades,

de todas as minhas lágrimas,

de todos os meus erros e minhas ingenuidades.

Terça-feira, 28 de Janeiro de 1997

SAC

Um Certo Errante

2010-07-25T17:13:00.000+01:00

Da vidraça do carro que conduzo, à chuva,

por sobre as rodas na paisagem longa, alentejana…

As nuvens cinzentas parecem hordas de bárbaros ao longe.

Cavalgando por sobre o horizonte imenso,

agitam imensas espadas imensas desembainhadas.

Derrotam inimigos audazes e inexistentes.

Antecipam naquela imagem surda a beberagem de um novo saque,

brilhante de oiros e praitas e coibres e de amantes as noites melhores.

Antecipam mudamente,

enquanto afinal corro pelos caminhos de alcatrão

a velocidades inconfessáveis e loucas.

Antecipam aquela sórdida véspera do prazer,

na noite da audácia na loucura e na destruição,

como um breve despiste rumo ao suicídio,

num tique brusco e voraz num volante guinando o carro louco em direcção ao absurdo…

Em vez do acidente…

Gota a gota, precipita-se a chuva,

obliquamente sobre o pára-brisas do meu automóvel

onde se defuntam esses bárbaros tornados nobres,

na velocidade de uma paragem brutal.

Parados não são bárbaros.

Bárbaros parados são mais nobres que nobres,

se dessa paragem fizerem alento e pausa

que outros não ousam.

Um bárbaro parado é um errante que finalmente acerta,

se o amor for a sua convicção,

se o amor for a bandeira que hasteia no coração.

Desabrida e completa.

Apaixonada e certa.

Se correr,

nessa corrida que o trouxe até parar,

sem medir sentinelas nem punhos que o tentavam esfocinhar,

sem contar medidas delas nem cunhos que o tentavam viciar,

sem aferir moedas, moerdas, merdas, medas vendidas, incendiadas,

medos horrorizados, viciados,

guiados, telecomandados,

mandados, subjugados,

peixes dados e não pescados,

peixes filhos das redes e não suados.

E pensar só por si nessa errância pura e livre…

Estará parado.

Mas dentro de si viverá para sempre uma corrida eterna.

Porque errado é estar parado na hora de correr.

Sábado, 06 de Dezembro de 2008

São João da Talha

Láonde

2010-07-25T16:58:00.001+01:00

Lindo era o mar,

lindas as canções

que o fazem vibrar

como dois corações.

Lindo era o mar

e lindas as dunas

e lindas as gaivotas

e eram lindas as estrelas

cadentes no mar

os peixes-voadores

voam nos teus sonhos

e caem no paraíso:

os teus olhos.

Lindo era o mar

e lindo ficou o dia

em que os olhei pedindo candura,

em que os olhei e eles me olharam,

em que os olhei e eles me ficaram,

em que os olhei e me deram ternura.

Não me lembro do dia em que os teus olhos olhei,

porque quando olho os teus olhos não me lembro do dia.

Mas sei que não me lembro por me deslembrar deslumbrado

da cor do teu, daquele dia, porque teus olhos olhei.

Então não olhando, o mar era lindo.

Então não as vendo, as flores cresciam.

Então não olhando, o sol brilhava.

Então não as vendo, as gaivotas voavam lá...

Lá onde os sonhos cantam.

Lá onde as noites brilham.

Lá onde o vento plana.

Lá onde dança a liana.

Láonde, Láonde, Láonde:

Ilha de musgos e de vida,

vida de paz e de alegria,

alegria de voz ternurenta,

alegria que alegra e alimenta.

Alegria dos meus olhos

por ver teus olhos sorrir.

Alegria por teus olhos

fazer do mundo existir...

Assim terno, meigo, fraterno.

Assim amigo, cuidado extremo.

Ali audaz, risonho, feliz.

Aqui sentido, lágrima, um beijo.

Assim carinho, antigo, até tremo

de pensar, sentir, ver sem teus olhos.

Então só fugir de ver com os meus.

E de pensar, sentir, sem ver teus olhos.

Então só fugir de ver com os meus.

Láonde, Láonde, Láonde

Lá-onde lindo era o mar

e mesmo que não fosse,

por teus olhos,

o salgado seria doce.

Sábado, 17 de Fevereiro de 1996

SAC

Fique Menina, Fique

2010-07-09T23:48:00.003+01:00

Detesto como brincas com os meus carrinhos,

como os amandas uns contra os outros,

como os amandas contra a parede

como se fossem bolas de ténis,

como os estragas e desmanchas e como acabas com eles.

Detesto como gozas as minhas borbulhas,

como gozas o meu corpo e me chamas bigodes,

como ando vestido, como corro, como ando,

como se fossem as tuas críticas bocados de cérebro que me faltam,

como me crias preconceitos, invejas inúteis e como acabas comigo.

Detesto como levas de volta tudo o que me deste

como prova do teu amor, como amor da tua prova,

como foste o primeiro amor e a primeira desilusão,

como nem tudo é totalmente bom nem mau,

com nem tudo é, totalmente.

Detesto como as pessoas mudam de trato

como quando ando de gravata ou de calções,

como me chamam vagabundo por estudar,

como me chamam estúpido por deixar,

como me dizem que nada sei da vida,

como lhes respondo que a vida nada sabe de mim.

Detesto como sem curso não valho nada,

como isso não é verdade, como isso é mentira,

como se fossem os cursos que fazem os homens e não o contrário,

como se os copos bebessem a água,

como se o sol tapasse a luz que irradia das persianas.

Detesto como me beijas sem sentir,

como adormeces sem me falar,

como falas sem me convencer,

como se fossem extintas as palavras belas,

como me explicas que nunca fui teu.

Detesto que só o digas agora,

como tiveste coragem para esconder,

como tiveste azar de eu ser assim

como uma lágrima que cai sem parar,

como já não há espaço para amar.

Detesto que só restem os filhos

como entre nós não há nada,

como tenho que provar que ainda estou vivo,

como sou homem, empregado, amigo, cidadão e amante,

como já passou tanto tempo e não pára,

como já não pára de crescer aquela primeira branca.

Detesto como já não é a única,

como me enchem a cabeça as brancas,

como me torno careca e curvo,

como preciso de bengala e descanso,

como me abandonam as pessoas.

Detesto como morrem os meus amigos,

como morreu a minha mulher,

como me deixam os novos,

como me perseguem as batas e as dores,

como já não valho a minha vida,

como são ingratos comigo,

como sou inútil para eles.

A menina diz que não,

que os seus olhos não são bonitos

mas como os seus olhos, menina enfermeira

não há outros, nenhuns.

Através deles, claros e verdes,

vejo o amor que nunca tive

e o ódio que tenho deixo de o ver.

Sábado, 26 de Fevereiro de 2000

SAC

Do Mesmo Mar

2010-07-03T12:04:00.001+01:00

Hoje sentei-me naquele pontão

de pernas cruzadas a olhar o passado

que batia no meu rosto em forma de sal.

Sentei-me e calei-me naquele pontão

a tentar fazer do meu aquele nosso silêncio

numa saudade que se desfaz como as ondas lá em baixo.

Hoje calei-me naquele pontão

a perguntar pelos teus dedos

à minha mão vazia,

a perguntar pelos teus medos

à tua lua, que lá no alto, aparecia.

Calei-me e chorei naquele pontão.

Chorei a vez em que te abracei.

Chorei os teus cabelos lisos, voando.

Chorei o teu corpo ao meu colo, naquele pontão.

E numa lágrima

revi o mar, vasto, imenso

no teu rosto de menina.

E senti-me num pontão

do mesmo mar,

na mesma solidão

a olhar a lua,

a pensar no nosso silêncio.

Quarta-feira, 22 de Setembro de 1999

SAC

A Agonia do Morto Nº 591.312

2010-06-27T16:39:00.001+01:00

Desconfio de tudo nos outros.
Desconfio do nada nos outros,
porque a indiferença acorda a dor,
porque o tudo é confuso de se ver,
porque o nada é assustador
e porque acabei de morrer.

Morri! E que resta de mim
para além da madeira no cortejo.
Digam-me. O que resta de mim.
Digam-me, que já não vejo.

Resta de mim um silêncio,
um suspiro que queiram recordar?
Resta de mim uma palavra
da qual queiram gostar?

Para além do corpo parado,
inerte, não movido, fechado,
resta de mim alguém?

Para além do rosto descorado,
aclarado, invertido e despido de fado,
resta alguém?

Será que resto em alguém?
Será que resto em ninguém?
Será que sou só resto?

Quem sofre por mim
a minha morte que eu não posso?
Não vêem que sou só osso?
Não vêem que morri?

Se calhar morri antes de morrer.
Se calhar nem cheguei a viver.
E gastei tempo demais
a dar e a dar de comer.

Gastei tempo, demais,
a dar e a dar sem receber
a quem nem sequer se importa mais
se vivi, se morri, se acabei de morrer.

A quem nem sequer se importa mais
se a minha morte é alegria,
se a minha morte é tristeza,
se a minha morte é uma mais.

Se a minha morte é alegria:
Venham festejá-la.
Façam festa.
Gritem, bebam e deitem foguetes.

Mas venham, que estou sozinho.
Venham morrer só um bocadinho.

Se a minha morte é tristeza:
Venham vê-la.
Façam festas.
Gritem, bebam e deitem-se p`ró chão.

Em silêncio! Peço-vos. Em silêncio.
Vejam a morte sem palavra.
Façam festas a quem precisa.
Não a mim que acabei de precisar.
Gritem em silêncio.
Bebam em silêncio
e deitem-se p`ró chão sem se deitar...
... se é que gostaram de mim.

Quando me deram o último Beijo?
Quando puseram a vossa mão na minha?
Quando disseram que gostavam de mim?
Quando quiseram dar-me um Beijo?
Quando quiseram por a vossa mão na minha?
Quando gostaram de mim?
Gostaram de mim?

Gostam de alguém?
Se gostam...
... um beijo,
um abraço,
uma palavra de carinho,
de apreço, gratidão,
um silêncio de caminho,
“agradeço a prontidão”.

Antes que ele desça à terra.
Antes que ele suba aos céus.
Antes que ele morra.
Antes que ele se vá embora.
Antes que ele desapareça.
Aproveitem agora.

Agora. Já!
«”Já”. Advérbio de tempo sem sentido»
Só para a morte o faz.
Só o morto é diluído
no passado trespassado capaz
e o morto só nos faz sentido depois de diluído,
esquecido, em paz.

Agora, passem a ser humanos.
Agora, não deixem morrer alguém
sem dar alguém de vós
e dar palmas a todos nós.

Terça-feira, 1 de Agosto de 1995

SAC

Embalsamado

2010-06-16T23:40:00.000+01:00

Quando morrer quero ser embalsamado

e quero estar sentado no meu quarto

a ler um livro aberto...

e que o livro seja de poesia

e que a poesia seja minha

e que o poema seja este

e que este poema consiga ser poema

e que eu consiga ser embalsamado

para que todo este poema seja verdade.

E para que eu viva como se estivesse vivo

e para que eu ame como se estivesse morto,

deixem-me um prato ao lado

com uma sobremesa saborosa,

que tenha chocolate derretido

e um boneco de ovo embalsamado

e que seja uma mulher que me ame

quem me sirva a sobremesa

e que me olhe como nunca olhou

e que chore como nunca chorou

e que depois se vá embora

e me deixe sozinho como nunca deixou.

Segunda-feira, 14 de Outubro de 1997

SAC

Talvez Imagines

2010-06-05T01:08:00.000+01:00

Poeta!
Escreve-me um beijo
de que ela goste
porque eu gosto tanto dela.

Escreve-me o desejo
deitado ao mar.

Escreve-me o mar
deitado ao rio.

Escreve-me um relógio
sem ponteiros.
E um comboio
sem carris.

Escreve-me a morte
sem medo.
E a vida
sem alibis.

Escreve-me um precipício.
E escreve depois a minha queda
naquela boca tão feliz.

Escreve-me o Oceano
numa gota.
E talvez imagines este sentimento
dentro de mim.
E talvez imagines
a força que faço...

E agora peço-te:
escreve-me um lenço
porque a força que faço
é para não chorar.
P’ra não chorar
de tanto gostar.

Quinta-feira, 19 de Abril de 2001

S.A.C.

As Pessoas São Como Livros

2010-03-19T01:06:00.000Z

As pessoas são como livros.

Alguns guardados em estantes,

esquecidos, direitos e escondidos.

Outros no meio da sala,

lembrados, abusados e rasgados.

Mas como qualquer livro,

as pessoas, lembradas ou esquecidas

precisam de alguém...

precisam, de um leitor...

Um leitor que pare.

Essencialmente um leitor que pare.

É tão bom parar. Falar. Rir.

Mas as pessoas não têm tempo.

“Vou buscar manteiga ao super”

“Tenho que limpar o pó”

“Tenho que estudar”

“Vou limpar o pó ao hiper”

“Tenho que ficar só”

“Tenho que limpar”

Tudo serve para não falar.

Tudo se acha belo sem gostar.

Tudo arranjado, sem tempo, sem espaço... é já um costumar...

Mas nada, nada se aprende sem falar.

A razão. Milagre feiticeiro que serve.

Serve aqueles que são vistos e não querem ver.

Serve aqueles que vêem e não querem ser.

Serve aqueles que cegos são e que tudo vêem.

Serve aqueles que são estrábicos e sem sentir...

... ficam a saber que sem o sentimento

a Razão é fria, sem movimento

a Razão não é humana, é um lamento

a Razão é nada, sem sentimento.

Porém, é uma necessidade ser racional para...

racionalizarmos os sentimentos e para...

sentimentalizarmos os raciocínios.

Se formos apenas racionais...

somos apenas irracionais... e sentimos muito mais

porque nascemos racionais,

porque vivemos, melhor, vegetamos racionais

e acabamos por ficar racionalmente

obcecados, sistemicamente absorvidos pelos sentimentos.

Temos fobia pelo espelho em que se reflecte a realidade...

e acabamos por nos sufocar na realidade.

Também não vale a pena sermos sentimentais

apenas sentimentais.

Porquê? Porque é demais.

É demais sermos ao mesmo tempo...

o sentimento, o equilíbrio,

a balança, o fio de prumo,

o quadrante, a bússola,

dos outros, para os outros e em prol dos outros.

E os outros?

Servem-nos a Razão.

Servem-nos à mão.

Servem-nos como se serve uma bola de ping-pong.

Parar para existir.

Parar para folhear, para ver, ler e pensar.

Para que haja empatia.

É tão bom falar o que o outro fala.

Sentir o que o outro sente e às vezes...

só às vezes... ser precioso demente da dor que o outro sente.

Só são livros intangíveis, ilegíveis

aqueles cujo leitor não tem paciência,

tempo, espaço...

E mesmo aqueles que têm cadeado...

cabe ao leitor...

procurar a chave... mas para isso...

é preciso gostar do livro.

Ao ler uma pessoa.

Ao ter tempo e paciência para a ler.

Ao ter espaço para ler dentro de si...

Ao ler...

Apercebemo-nos facilmente das semelhanças

das vivências

das pessoas.

Apercebemo-nos

que por vezes

a culpa é virtude

que beberica nas águas

da saudade.

Que por vezes

saudamos o alaúde

sem este ser dom,

dom de Deus mas sino

de igreja.

Que por vezes

não somos nada

sem parar para ler uma pessoa,

sem escutar o seu sentir,

sem chorar o seu chorar,

sem derramar a sua dor, as suas lágrimas cor de sangue.

Sexta-feira, 13 de Dezembro de 1995

SAC

As Cordas que me Prendem Tenho Medo de As Não Tecer

2010-03-12T22:27:00.000Z

As cordas que me prendem tenho medo de as não tecer
pois são, não passado inóspito mas inóspito futuro,
próximo como a guilhotina, como as noites e os dias
de cemitérios arrepiantes e loucuras frias,
de Norte desnorteado e desabaladamente obscuro,
de ter medo de morrer, de ter medo de viver.

Tenho medo de morrer, como tenho medo de viver,
mas as cordas... as cordas que vou tecer
não passam, por não passar que passam, de um fio obscuro
que não diz nada do meu passado, de amor e futuro,
que não diz nada de suores, preocupações e mãos frias,
que nada diz de choro e dos passados dias.

Ontem nada tinha, apenas dois dias
em que me diverti a ver morrer de viver
as minhas ossadas em catadupas frias,
sem que de lã, de linho ou água quente as pudesse tecer.
Ontem nada tinha, apenas a minha imagem no espelho do futuro,
pálida, olheirenta, sonolenta, negra, suja e triste, como o céu de mar invernoso, obscuro.

Mas apesar de ser obscuro, não sou, não penso e não ajo obscuro.
Sou eu, sou claro, sou digno e os meus dias
nada têm a ver com os dias dos outros e de futuro
vou ser o presente, vou ser eu e viver
sem pena ser poeta sem musa tecer
com sentimento palavras que nada têm de frias.

Apareceu um pintor de mãos frias.
Apareceu um príncipe de cavalo branco e obscuro
e que faz todo o ano mil almofadas tecer.
Apareceu um homem que rema para os dois lados, todos os dias,
sem parar, sem cansar, sem, viver
vou, pensando no presente ir vivendo o meu futuro.

E depois? Eternamente o meu presente vai ser o meu futuro.
Mãos. Porque tenho que as ter se o pintor as tem frias?
Por um sábio que te soube saber viver
não, não te vou ser obscuro.
Apenas, apenas viver todos, todos os dias
e enquanto o futuro for uma mancha só, vou só tecer...

Que interessa a mim pensar, tecer e parecer o futuro?
E os dias da morte que nascem sempre em tardes frias?
Obscuro vou ficar, escondido quero estar, no presente viver.

Terça-feira, 9 de Janeiro de 1996

SAC

As Cinzas

2010-03-08T09:56:00.001Z

Até na dormência perpétua
há beleza e há cor.
Falta-nos lucidez absoluta
para o vivermos com todo o esplendor.

As pessoas são como vizinhos urbanos
que se olham à janela de prédios altos
e que se confortam nessa proximidade.

Mas esquecem-se que na verdade
há um túnel por escavar
da minha janela para a tua.
(a distância ergue-se
como daqui para a Lua!)

A tarefa é árdua, dolorosa,
dura uma vida, a escavação.
Mas nascem flores
a cada pedaço de terra revolvido
embebidas no suor do nosso empenho.

E nesse túnel
há pessoas e há cores.
E nessas pessoas
há amor à espera de viver.

E nesse túnel
há saudades e há matizes.
E nessas lágrimas
há desejos que podem.

Podem transformar
A cor do mar de alguém.

Até as cinzas
podem ter cores.
Várias. Bonitas. Lindas. Vivas!

Domingo, 8 de Janeiro de 2006

Montijo

A Rosa dos Santos

2010-02-27T12:52:00.000Z

Apontavam para mim os teus seios.

Dançavam falando teus lábios

tão quentes e... tão cheios

que apertavam os meus olhos de desejo.

Saltavam teus seios tão fartos

quando entravas onde eu estava

e entrava contigo eu onde estavas tu,

que já Deus não importava,

que já sorte não precisava,

que já Sol queria não nascesse.

Voavam teus cabelos soltos,

Dançava teu corpo nu com roupas,

enquanto bebia frutos que pendiam de ti

e lançava meus olhos aflitos

e dormia em momentos finitos

e passava por eles sem passar.

Bebia teus lábios bonitos

e enquanto os bebia

perdia-me em ti

e perguntava:

porque te chamas imaginação?

Terça-feira, 16 de Maio de 1997

SAC

A Atitude Divina

2010-02-27T12:12:00.001Z

Não era santa não,
pois que a sua bondade
era mais que milagre.

Não era profetisa não,
que a tal não ascendia
pela sua real humildade.

Não era a divindade em nome,
mas que à direita de Deus Pai
está, não tenho dúvidas.

E quem as tenha
deve ocupar a esquerda de belzebu,
lugar das mil súplicas,
das não atendidas almas,
as dos profetas da desgraça,
da vendeta e dos critérios.

Mas por mais mistérios,
por mais irados
e mais histéricos que sejam...

Não passarão
de idades, fases quentes e não pensadas

Não passarão
de momentos efémeros, injúrias inchadas.

E passarão
de ouvido a ouvido,
sem o coração ouvir, indiferente,
sem a cabeça sentir, descontente,
sem que a bílis se não torça, se não tente...

Ah Vovó...
Que saudades tenho eu de Ti.

Nada mais tenho que dizer...
Vou tentar seguir-Te.

Terça-feira, 16 de Janeiro de 1996

SAC

Dança Poliritmada

2010-02-19T21:48:00.001Z

Certas vezes incertas
a vida assemelha-se
a um transporte público.
Mal que bastasse já era
a vida assemelhar-se a coisa alguma…

Certo dia incerto embarcas sem crer
no relógio descompassado que mede
algo que perdeste.

Por uma vez chegas a tempo
na rotina do cansaço
a tempo do tempo e do espaço
e do próximo comboio.

Aceito os apertos, os empurrões,
os cheiros pestilentos
dos sovacos malcheirosos,
dos hálitos apodrecidos
e dos pés mal lavados.

Aceito a violência gratuita,
de borla, sempre fajuta,
das facadas e dos assaltos
mão-armada ou pé descalço.

Aceito os idiotas dos anões
tão parvos que discutem, violentos,
virulentos assuntos tão pequenos,
tão mesquinhos, tão cheios de nada.

Aceito a minha condição pobre,
coitado, atirado, arremessado,
arrevesado de um para outro lado
ao sabor dos carris,
à medida de uma tosse de Inverno,
à sombra de um sol morto.

Aceito o descompasso,
o desencontro,
o desalinho, o desacordo,
a dança poli ritmada
de uma vida só com algum sentido:
o sentido do minuto…
que no minuto seguinte
já nada vale,
tudo desmente, desmonta e desfaz,
sujeito ao virar de uma esquina
inesperada,
ao virar de um beijo
roubado,
à curva do comboio de hoje
perdido.
Estou.
Lá.
E não me encontro.

Afinal o comboio, outro,
Vive dentro de mim.
E não sabia.

Quarta-feira, 6 de Setembro de 2006

S. João da Talha

Saco de Sol

2010-02-13T16:53:00.002Z

Serão maviosas as tuas mãos que recordo.

Nessa esperança adormeço.

E dormente acrescento mais uma noite

às noites onde o meu coração dorme ao relento.

Serão ciosas as tuas mãos que relembro.

Nessa magia acredito. Só nessa magia.

Porque na bola de cristal

só vejo e revejo uma lanterna de Aladino

que não posso esfregar.

E em vez dos desejos por realizar

três crucifixos vazios vejo

onde nenhum mártir se ousou deitar.

Nenhum messias,

nenhum druida,

nenhum oráculo,

nenhum Natal te traria de volta

hoje, agora, de imediato, já...

E enquanto isso, por isso, antes disso,

durante, somente, até e por causa disso

levanto-me todas as manhãs

antes do nascer do sol.

Aqui em Lisboa

todos os dias são escuros.

Porque tenho o raiar do Sol

guardado num saco

para to dar.

Quando voltares.

Quinta-feira, 8 de Dezembro de 2005

Montijo

A Musa Perdida

2010-02-06T01:28:00.000Z

Dei-te um beijo, soubeste-me a morango.

Dei-te outro, soubeste-me a mulher.

Outro ainda e subias as escadas do Olimpo.

Dei-te um abraço e fiz uma fogueira...

feita dos meus ossos

por não te merecer,

feita dos teus também

pois sabia que renascerias...

nas cinzas que mastigo

todos os dias, todas as noites,

todos os dias de castigo,

todas as noites no postigo...

em que vivo, consciente

sem ti, para ti e por ti,

em que morro, paciente

sem ti, de ti e por ti.

Segunda-feira, 18 de Dezembro de 1995

SAC

Éramos 11!

2010-01-23T00:10:00.003Z

Éramos onze!
Saímos da cubata a enrolar panos.
Não ficou redonda,
mas era grande. Bem grande!

O Pedro, o Matias, eu e o Jonas
formávamos a defesa.
O Geremias era o guarda-redes.
Com ele era uma limpeza!

No meio campo
o Quim, o Malelê, o Chico e o “Rufia”.
Lá na frente o “Kiko” e o “Mantorras”
para fazer os golos!

Naquela tarde estávamos a ganhar
contra os miúdos da aldeia do lado.
Aqueles não jogavam nada,
mas conseguiram empatar,
porque o Geremias não estava nos seus dias…

E quando começou a escurecer
vi a jogada mais bonita,
mais raçuda e espectacular
da minha vida inteira.

O Jonas pega na bola a meio campo
e na esperteza dos seus pés desenha círculos
que confundem os adversários:
finta um, dois, três, quatro
e outra vez o terceiro…

E quando toda a gente já babava
e estava de boca aberta
remata de pé esquerdo do meio da rua.

A bola voa, ganha altura,
bate no poste e entra furiosa.
Foi a festa geral! Gritávamos
e saltávamos felizes, radiantes!

O Jonas foi naquela felicidade buscar a bola
e quando a trazia como um troféu
acima da cabeça de braços estendidos,
toda a gente o olhava e esperava dele
aquele abraço.

Mas esse abraço não aconteceu
porque aquele pé esquerdo maravilhoso
pisou uma mina perdida
e porque o Jonas…
o Jonas… morreu.

Sábado, 19 de Outubro de 2002

SAC

Chove...

2009-12-28T23:17:00.000Z

Chove...
E eu estou só...
Chove...
E sinto-me acompanhado...

Apenas por mim,
pela minha infância,
minha inocência,
velhos tempos...

Velhos tempos estes,
em que me lembro
de outros tempos,
outras vontades...

Lembro-me de mim.
De mim e mais alguém.
Lembro-me do deserto.
De mim e do deserto.

Nada tenho, apenas areia.
Nada vejo, apenas o céu.

Quarta-feira, 12 de Maio de 1993

SAC

Buscando Algo em Alguém

2009-12-11T00:21:00.001Z

Levando na palma da mão uma vida sozinha...

Trazendo na ponta do pé uma alma vazia...

Deixando na beira do rio um olhar tão meu...

Um olhar que só pararia se olhasse o mar.

Um olhar que só morreria se parasse no fundo

e se esse fundo fosses tu

e se este mundo fossemos nós,

morreria com prazer o meu olhar,

morreria com prazer ao teu passar,

morreria se a morte fosse doce,

morreria se a morte fosse... o que eu procuro.

Mas não é.

Morto já estou eu.

Quem leva sozinho uma vida sozinha...

Quem traz no corpo vazio uma alma vazia...

não pode estar outra coisa senão morto.

Mas sou eu. Sou eu e não o meu olhar

que fui deixado, à beira do rio,

à beira do nada,

no meio do tudo,

desamparado,

procurando o mar,

dentro de alguém.

Sábado, 17 de Janeiro de 1998

SAC

Borbulhando num Café

2009-12-04T21:41:00.001Z

Desta vez tenho tempo

para escrever o que me apetecer.

Desta vez até tenho tempo

para esquecer o que te apetecer,

para dominar a minha tristeza,

para dormitar na tua solidão.

Desta vez tenho até espaço

para te dar um abraço,

apertar-te e cingir-te num laço,

Lua que és de mim pedaço

diz-me: o que é que eu faço?

Finge. Continua a fingir

que és tu e mais ninguém.

Salta. Continua a saltar

mais alto que o mundo dos outros.

Corre. Continua a correr

do comboio do azar.

Corre. Não te deixes apanhar.

Mas dá. Dá de ti tudo,

tudo aquilo de que não,

de que não precisas por ser,

por ser demasiado pesado.

E finge. Continua a fingir

que és tu, que és tu e mais ninguém.

Quinta-feira, 2 de Outubro de 1997

Santos - Lisboa

A Rebeldia de Conseguir

2009-11-27T22:33:00.001Z

Num fogo escondido arde a esperança

em ondas de mar que não torna.

Deita-se o barco quando nasce

e o que lhe acontece ninguém sabe.

Passamos a vida a tentar

fazer o tempo ao contrário,

fechar portas, janelas e alçapões

e olvidar o que vimos p’ra lá deles.

Passamos a vida a tentar

esquecer, fechar, morrer

aquela parte de nós que não queremos

sem que cheire ou apodreça.

Somos larvas dessa tentativa

procurando a saída e um ar que respire.

Passamos esta vida a tentar

que gostem de nós ou de uma

ou outra parte que foi feita para isso,

que se lembrem, que nos abracem,

que se esforcem, que nos sintam,

que nos perdoem, que tentem.

Tentamos a vida que passa

E a vida que fica.

Tentamos a que não passa e não fica,

aquela outra que não existe,

esta aqui tão perto, tão próxima,

tão quente, desejosa, ansiosa

mas que nunca nos toca.

E nessa tentativa tão pungente,

nessa procura tão ardente

e quantas vezes lancinante

que tentamos ingenuamente

fazer crer que não existe,

Somos como um músico

que ensaia sem partitura,

que lima as unhas nas cordas

como se baloiçasse lá de cima

como trapezista sem rede.

O músico falha, o músico tenta.

O músico tenta, o músico falha.

E novamente tenta.

E novamente falha.

Até falhar menos.

Sempre menos em cada tentativa.

Mas só será um bom músico

quando se aperceber

que a música que executa será sempre uma falha

e que a tentativa será sempre a sua alma.

A vida é uma folha em branco

sem linhas e sem notas

onde a perfeição é impossível.

E nós, somos como músicos

que são como trapezistas

numa corda bamba.

Mas nesta vida podemos escolher.

Podemos render-nos à imperfeição

ou podemos representar em nós

a rebeldia de tentar,

que é neste mundo

a rebeldia de conseguir.

Novembro de 2003

Benfica - Lisboa

A Rosa dos Santos

2009-11-20T23:46:00.000Z

Apontavam para mim os teus seios.

Dançavam falando teus lábios

tão quentes e... tão cheios

que apertavam os meus olhos de desejo.

Saltavam teus seios tão fartos

quando entravas onde eu estava

e entrava contigo eu onde estavas tu,

que já Deus não importava,

que já sorte não precisava,

que já Sol queria não nascesse.

Voavam teus cabelos soltos,

Dançava teu corpo nu com roupas,

enquanto bebia frutos que pendiam de ti

e lançava meus olhos aflitos

e dormia em momentos finitos

e passava por eles sem passar.

Bebia teus lábios bonitos

e enquanto os bebia

perdia-me em ti

e perguntava:

porque te chamas imaginação?

Terça-feira, 16 de Maio de 1997

SAC

Mentes de Saudade

2009-11-13T23:55:00.000Z

Num cacho de persianas
se dá o mote para uma cidade.

A cidade esconde-se, sussurrando,
como um menino que tenta,
na sua ingenuidade doce,
desprender os pássaros da sua alma
conservando-os numa gaiola.

Não é de barro, mas parece.
E as lágrimas do menino que não vemos
são de louça branca.

Acontece.
As suas lágrimas são como uvas
que deslizam e se tornam
menos de louça,
menos de branco,
caem maduras tintas
e deixam-nos embrulhados na nossa saudade.

Seremos o menino, a cidade, os pássaros ou as uvas?

Lutaremos pelas persianas, pelos gestos e pela luz que entra?

Seremos porventura toda a luz que não entra,
todo o pássaro que não voa,
toda a alma que não dança,
todo o ventre que não germina.

Seremos de certeza
Ícaro que voa,
menino que se esconde
na sua imaginação
e no brilho da sua cidade.

Sexta-feira, 13 de Novembro de 2009

Alfragide

Desabafo

2009-11-06T21:09:00.000Z

Embora seja corroído por dúvidas

sou feliz...

Mesmo sabendo que sou um vale de lágrimas.

Mesmo sabendo que o nada que procuro é mesmo nada.

Mesmo sabendo que tudo o que encontro é mesmo nada.

Mesmo sabendo que quem me procura nunca me encontra...

Estou perdido de mim mesmo...

Procuro-me num jardim,

mas não me encontro.

Levo as mãos à cabeça

e quando as mãos se juntam

apercebo-me que não estou lá,

nem nunca estive,

nem nunca estarei

nesse jardim que é a felicidade...

No entanto sou feliz,

mesmo sabendo que sou uma montanha,

de vales,

de lágrimas.

Terça-feira, 28 de Abril de 1998

SAC

Onde pertenço

2009-11-03T00:54:00.000Z

Amo-te tanto

e tão somente

quando te sinto longe

no mundo dos sonhos

dormindo no meu peito.

Teus olhos vagueiam

debaixo das pálpebras

como barcos pequenos, perdidos

numa grande tempestade.

Mas teus olhos semicerrados

são como um duplo pôr-do-sol

donde refulge uma luz intensa

que ondeia reflectida

nas velas do meu coração.

E teus olhos abertos

são faróis que me guiam

sem medos, sem âncoras

na correnteza suave das ondas do amanhã.

E nessa promessa me perco.

E nessa maré me deixo levar.

Boiando na certeza do teu amor.

Bolino no teu corpo

procurando nessa luz imensa dos teus olhos

a tua alma, o meu mar.

És o meu lugar.

Sexta-feira, 29 de Outubro de 2004

S.A.C.

Mendigo de papel

2009-11-02T22:56:00.001Z

Encostado a uma parede estou.

Deixo-me ali encostado e saio de mim.

Vejo-me e confundo o meu rosto com a parede.

Está frio, despido e com os olhos fechados.

Parecia abandonado e estava-o de facto.

Faminto de vida, pedinte de força,

aspecto de nada, silêncio de tudo,

largado no precipício, estropiado mas não morto,

lentamente sigo o meu caminho

como todos os outros... precipícios.

É verdade. Sou mendigo de papel.

(ou serei papel de mendigo?)

Quinta-feira, 2 de Outubro de 1997

Santos - Lisboa

Ainda Bem

2009-10-23T22:53:00.003+01:00

Um chupa-chupa amarelo,

um relógio sem ponteiros,

um televisor por acender,

um isqueiro sem cigarro,

um automóvel descapotável,

uma nau dos descobrimentos,

uma caneta cheia de tinta

e um papel cheio de branco.

Um banco com dinheiro

e sem ninguém sentado em cima,

uma toalha azul numa mesa,

uma mesa num bar castanho.

Um tijolo numa parede sozinha,

uma parede desenhada num guardanapo,

um guardanapo nos lábios de uma mulher.

Ainda bem que posso ser tudo isso, em pensamento

Quinta-feira, 2 de Outubro de 1997

Santos - Lisboa

A Perfeição da Mulher

2009-10-23T22:51:00.001+01:00

A perfeição da mulher,

a força da Natureza,

o encanto de um sorriso

e o fascínio da beleza.

São lábios de beijar

aqueles que tens e eu desejo.

São lindos teus cabelos

de olhar, tocar e encantar.

Os olhos doces como o mel

derretem como manteiga,

sabem como morango e...

embriagam como champanhe.

O olhar. Esse elixir

de vida, Lua e sedução

que tanto quero

e tão pouco tenho,

será melhor não o beber.

Ficar só quem só o olha

é sorte, fado e destino

de quem se mira ao espelho e não se vê.

Mãos de fada encantada,

voz terna de sereia,

de princesa cinturinha

e um pé de graciosidade.

O outro corpo é de rainha,

deusa-mulher elegante,

sensual, sexy, formosa

como Afrodite romana.

Já com Vénus helena

é Lua da Lua em que estou

e parecendo que não

é noite que se faz dia,

é Sol que aparece e desfaz

os sonhos... em realidade.

Terça-feira, 21 de Novembro de 1995

SAC

A Espera

2009-10-09T22:38:00.001+01:00

Espero por ti Lisboa

como se esperasse pela felicidade.

Espero por ti nas tuas ruas

como vivo todos os dias esta saudade.

Saudade, doce saudade

De nada esperar.

Sábado, 7 de Outubro de 2006

Restauradores - Lisboa

A Mesa e o Tampo

2009-10-03T11:07:00.003+01:00

Ali a mesa estava.
À nossa espera.
Esperávamos nós por ela, sem saber.
E que pode acontecer para nós no seu tampo,
que não seja a ansiedade de nos revermos nela?

Gargalhadas, risos, pétalas de mar
e grãos de chá de flores.

O reencontro na distância e no prazer,
de nos vermos num tampo,
qual espelho?
qual vidro?

Perdemo-nos?
Perdemos-te?

Sim , até voltarmos a sentar-nos àquela mesa.
O tampo, somos nós.

Segunda-feira, 27 de Julho de 2009

São João da Talha

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Dubia Aeterna ou O Carteiro Morreu Quando Voltava

2009-10-03T09:22:00.001+01:00

Serás tu... também

ou serei apenas eu.

Serei apenas eu a imaginar amar.

Serei apenas eu a amar o imaginar...

Serão os meus olhos que te fazem mais bonita?

Serão os teus mentirosos e ingratos?

Serão os meus ingénuos, mimados que fazem fita

quando te não vêem,

quando te não olham,

quando te não espreitam

fazem-se tristes, melancólicos,

fazem-se cegos, hiperbólicos,

fazem-se caídos, como lágrimas,

trago-os fechados, como cofres.

Guardam-te lá dentro

a dizeres o meu nome.

Guardam-te lá dentro

a pensares talvez.

Porque existes tão bela?

Porque existes tão formosa?

Poderias ser bela e formosa,

mas horrorosa na minha mente...

mas a mente não me mente

e quem se sente demente sou eu.

E pergunto-me vezes sem conta

se por uma hora que duvidasse existir,

por minuto que esquecesses a seguir,

por um só momento de loucura,

por segundo que se esgotasse,

por vácuo escondido na tua candura

de tempo diluído que parasse,

me amaste alguma vez.

Teus olhos não mentem,

teus olhos não choram, por mim,

teus olhos não vêem,

teus olhos não olham.

Se mentissem, não te amaria.

Se chorassem, eu os secaria.

Se vissem a luz que se acende

dentro do meu coração

quando os vejo...

Se vissem a grade que me prende

à tua sedução

e ao meu desejo...

Se olhassem, mas não olham.

Se olhassem, mas não vêem.

Se olhassem diriam que sim.

Que sim à vida e à coragem,

que sim à emoção e à verdade,

que sim mesmo que estivesse já morto.

Que sim, que eras fidelidade,

que sim, que eras tua e assim minha,

que sim, que eras e não ilusão.

Que não era só minha a ilusão,

que não era só meu o desejo,

que não eram só minhas as tuas palavras,

que não eram só meus os teus gestos

que prometiam a vida eterna,

que prometiam eterna esperança...

Que não, que não era eu,

que sim, que tu existias,

que sim, que as palavras eram tuas,

que sim, que eram teus os teus gestos...

diziam carinho e conforto,

diziam presença e ambição,

diziam piedade por um morto,

escreviam que me amavas,

mas o carteiro morria quando tu voltavas

a mentir, ou a dizer a verdade,

a sofrer, ou a esqueceres-te de mim,

a chorar, ou a limpá-las de tanto rir.

E os teus gestos diziam

não sei mais que saudades

e escreviam que me amavas,

mas o carteiro morreu quando voltava.

E os teus gestos diziam talvez.

E os teus olhos diziam que sim.

Mas o carteiro disse-me que não.

Quinta-feira, 8 de Agosto de 1996

SAC

Alguém que queres que diga

2009-09-26T08:16:00.000+01:00

“Quem é por detrás da porta?”

É a tristeza assombrada

que bate com a tua mão.

É a tua alma que brada

palavras e versos em vão.

“Quem é por detrás da porta?”

Não abras que é ladrão,

ladrão de amor e carinho,

de conforto e rosmaninho,

erva-doce e castanhas no fogão.

“Quem é por detrás da porta?”

Amigo não queiras saber,

não queiras saber quem é

aquele que não quer saber

quem tu és, quem queres ser.

“Quem é por detrás da porta?”

Descansa não é ninguém.

Não sente, não dorme, não se cansa,

não se furta, não vive e não lhe dói

o que de vida são tuas lágrimas.

“Quem é...?”

Por detrás da porta?

Alguém muito especial

que não te quer.

Alguém que te olha

sem te ver.

Alguém que só é

se quiser.

Por detrás da porta amigo

está um mundo à tua espera,

está um fundo sem poço no cimo,

está alguém que bate com coragem.

Quinta-feira, 5 de Dezembro de 1996

SAC

Carmen

2009-09-19T08:12:00.000+01:00

É dada à Natureza por Deus
e por seus dedos vales desenhados,
cobertos de veludos seus
que são os musgos orvalhados...

e por suas mãos colinas formadas,
mimadas pela suavidade pétala rosa...
nos seus braços são protegidas
as boninas que encantam a formosa...

Foi dada a Natureza ao Homem,
que soube dedilhar as faldas...
e abrindo montanhas,
escorregando pelas encostas,
enterra o arado nas entranhas
da areia p`la maldade e come o fruto
onde corre o rio que seca a sede,
que despe a fome ao mais bruto,
que traz a Lua ao diminuto
e leva o sonho ao tão arguto.

Que estranho violino realiza
tamanha afronta, tanto prazer?
Que estranhas cordas, espirais, ondas
encantam na ilha o enfurecer?

Tesouro mais bem guardado,
que tem na melhor guarda,
com medo de o perder,
a eterna, viva, liberdade
dos olhos, da mão e do prazer.

(Tesouro)
que mata mais sede que água,
que morre mais tarde que tudo,
que desfaz sempre toda a mágoa
e torna o sofrimento mudo.

Mais suave que a própria seda,
mais funda que qualquer ferida,
mais próxima que muita perda,
mais sentida que vivida.

Mais preciosa que diamante,
mais delicada que a rosa,
mais rica num instante
que a esmeralda por toda a vida.

Pelo doce mel de seus lábios
encantado, por seus cabelos
escondo o seu olhar nos olhos meus,
para que não me faça tal o Fado:
que me perca e logo diga adeus.

Sexta-feira, 5 de Maio de 1995

SAC

É Dia!

2009-08-22T01:51:00.000+01:00

É dia!
Acordei sem abrir meus olhos.
Dirigi-me à janela do quarto
e lá flutuava a bruma aos molhos
sem que o céu ficasse farto.

Cobri-me então com um roupão,
que fazia frio no parapeito,
quer o fresco traria a disposição
e o Sol, agora rarefeito.

Deixei-me vestir por completo
por ondas de crepúsculo rosicler.
Qual aurora de muito perto,
alvorada florescida que se quer.

O pão e a manteiga derretida,
o café com leite e a colher,
como em casa favorecida,
como em casa de mulher.

Com o jornal da manhã
e as fenestras e eu
decorados no amanhã,
cada um com o seu.

O Sol entranhava no chão
e em mim, ossos, pele, cabelo.
Arrepiava o pêlo até à mão
e meus olhos fechavam como um elo, no meio da escuridão.

Já na rua descoberto,
o Sol fazia sua aparição
no meio do tecto, parecia quieto,
parecia, no fundo do coração.

Já no banco de um jardim,
estatelado estava eu,
com rosas, perfume e jasmim
do coração que mas deu.

Lá no alto escurecia
o céu que o Sol deixava
e a dor do amor que padecia
toda a cidade enlutava.

Do dia se fez a noite
e do amor ardente gelo
não quer dizer que pernoite
para sempre em seu cabelo,

não quer dizer que anoiteça
sem o derreter e também
não quer dizer que aconteça
o que faça acontecer.

Que esqueça na escuridão
a claridade de seus olhos,
Que olvide o embrião
desta minha paixão de escolhos.

Que se deslembre a paixão,
que cesse o fogo, que nasce o não.

Que se enterre o amor se tanto se possa fazer,
pois que este viverá para além do falecer.

Que morra aquela no fumo de cinzas
e que daquele brote uma flor, transformada pela terra,
transformada pela dor.

Março de 1995
SAC

Nesta Caneta em que me Deito

2009-08-13T21:07:00.000+01:00

Nesta caneta em que me deito
há milhares de histórias por contar,
há cidades de luzes por acender,
há globos terrestres por girar.

Há também gatos que vão crescer.
Há também miados que vão cessar
e fados que te encantarão
e deuses que te escolherão

dentre as flores que se encolhem,
dentre as aves que só fogem,
dentre as luas mais distantes,
dentre os lábios que os beijam
nos seus tronos onde descansam
a paz, a eternidade e os instantes.

Dádiva ensombrada pelo mundo,
és delícia enfarinhada por Deus,
és cativa da Lua e do céu,
és toalha que abriga o mendigo,
és dança que dança no silêncio,
és chuva que chove no infinito.

Segunda-feira, 21 de Fevereiro de 1997
SAC

Foste embora

2009-08-07T11:52:00.000+01:00

Quando entraste naquela sala
perdeste o brilho e a luz
perdeste o sorriso e a força
perdeste-te e a mim também.

Quando te foste embora
perdeste a lucidez e o nada,
perdeste tudo e a razão,
perdeste a tua vez e a minha.

Quando rodaste a maçaneta
percebi que era o fim
e o princípio de um mim
e que não era de ti que tu gostavas.

Quando bateste com a porta
percebi que tinhas deixado entrar
a tristeza e a solidão,
a fraqueza e a negação,

para além do desespero,
para além da faca e do revólver,
para além de mim.
Sim, esse agoniante eu que voltei a ser.

Quando te foste embora
percebi que era o fim
para além do desespero,
para além da faca e do revólver,
para além desse eu agoniante que voltei a ser.

Quando te foste embora
percebi que era o fim
e que não era de ti que tu gostavas
nem de mim, nem de mim.

Quarta-feira, 24 de Outubro de 1996
SAC

Os Sonhos

2009-07-23T01:22:00.001+01:00

Os sonhos são lindos, florões
mas que furam feitos balões.
São intermináveis sacarinas
que se desfazem como serpentinas.

Os sonhos são almofadas gigantes
em saúde e sorte marchetadas,
mas que agora distantes
não passam de moedas douradas.

Os sonhos!
O que de mais real têm os homens,
porque a realidade é a verdade
e os homens são falsidade.
Eterna falsidade e falsa eternidade.

Queira Deus e o Homem que sim,
pois não aguento, tanto tempo assim:

“- Faredes o que mandado vos é.”
Que sim. Que sim.
Digo e redigo sem abrir os olhos,
pois que mandado me é e mandado me foi e mandado me será

viver sem ver
a ver se não via
o que realmente havia
antes de escurecer,

ver sem viver
e a viver recebia
a cova que pedia
sem a ver viver.

Os sonhos são belos,
enfeitados de prazer,
perfeitos como elos
e rodeados de luar
e marchetados de canções,
misturados, conchas e mar,
como num poema de Camões.

Os sonhos são lindos.
Lindos, lindos de morrer.
Os sonhos são lindos.
Lindos, lindos até morrer.

Os sonhos estão acordados.
Nós é que estamos adormecidos.

Quinta-feira, 10 de Agosto de 1995
SAC

Lembro-me

2009-07-14T23:08:00.001+01:00

Lembro o teu sorriso
como pétalas a desabrochar
num jardim plantado a crescer...
como se fosse Primavera
num coração onde a maldade...
fosse como... desaparecer...

Lembro a tua mão
como de princesa a adormecer
linda num castelo de jardins...
como se fosse um tesouro
guardei-a na minha saudade...
enchi-a de festas e jasmins...

Lembro o teu corpo
como luz a florescer
num longo vestido escuro...
como Sol que encandeia
a respiração dos imortais...
que morrem... por um segundo...

Lembro os teus olhos
como mel a derreter
num boião de açúcar...
como janelas para a bondade,
para a ternura, para fora daqui...
para dentro de ti...

Mas também os lembro
como lágrimas a chorar
num mar de ondas ao contrário,
numa noite de amizade,
num carinho de verdade...
como se fosse Primavera
num coração onde a maldade...
fosse como... desaparecer...

Sexta-feira, 1 de Novembro de 1996
SAC

Em que Vaga Chegarei Até Ti

2009-07-10T22:18:00.000+01:00

Em que vaga chegará o meu poema?
Numa vaga de sorte, pela manhã
quando as pegadas na praia ainda não são tuas...

Em que vaga chegará o meu carinho?
Numa vaga de tempo, pela tarde
quando as pegadas forem sonhos que procuras em vão...

Em que vaga chegará o meu amor?
Numa vaga perdida, pela noite
quando as tuas pegadas já desapareceram,
quando as flores nos jardins já murcharam,
quando eu adormecer... para sempre...

Quarta-feira, 28 de Agosto de 1996
SAC

Assim se Faz Um Velho

2009-07-06T22:22:00.000+01:00

Quinta-feira, 18 de Outubro de 1996
SAC

Amor

2009-07-06T22:17:00.002+01:00

O amor é o suicídio lento da alma
de quem se mascara com a essência,
de quem se esconde da insensibilidade,
de quem se despe quase com... displicência,

de quem liga ao que dizes sem querer,
de quem liga ao que queres sem dizer,

de quem se droga com um rosto,
de quem se embebeda com um sorriso,
de quem se não contém nem contenta com um corpo,
de quem só quer um pequeno paraíso.

Terça-feira, 28 de Janeiro de 1997
SAC

Alguém que queres que diga

2009-07-06T22:13:00.001+01:00

“Quem é por detrás da porta?”
É a tristeza assombrada
que bate com a tua mão.
É a tua alma que brada
palavras e versos em vão.

“Quem é por detrás da porta?”
Não abras que é ladrão,
ladrão de amor e carinho,
de conforto e rosmaninho,
erva-doce e castanhas no fogão.

“Quem é por detrás da porta?”
Amigo não queiras saber,
não queiras saber quem é
aquele que não quer saber
quem tu és, quem queres ser.

“Quem é por detrás da porta?”
Descansa não é ninguém.
Não sente, não dorme, não se cansa,
não se furta, não vive e não lhe dói
o que de vida são tuas lágrimas.

“Quem é...?”
Por detrás da porta?
Alguém muito especial
que não te quer.
Alguém que te olha
sem te ver.
Alguém que só é
se quiser.

Por detrás da porta amigo
está um mundo à tua espera,
está um fundo sem poço no cimo,
está alguém que bate com coragem.

Quinta-feira, 5 de Dezembro de 1996
SAC

A minha Primeira Bebedeira (o lado negro da palavra viver)

2009-06-19T21:18:00.002+01:00

Que me lembre esta é a primeira

que me deixa no chão sempre em pé,

a andar demasiado depressa,

demasiado bem e demasiado até,

para quem anda para todo o lado

sem nunca perguntar: porque é?

Que me lembre já dura há muito tempo.

Tempo demais para cá e para lá

a correr demasiado inconsciente,

demasiado doente e demasiado atado,

para que do outro lado me vejam

sem nunca perguntarem: porque será?

Já devem ter percebido...

a bebedeira é de sobriedade.

Sim, não estou a cair para o lado,

p’ra trás, para a frente, na diagonal,

na vertical, em cima da mesa para o outro lado.

Sim, não estou a cair de bêbado

para cima dos outros e de mim,

sem saber que as maçanetas se rodam,

sem saber que as portas se abrem,

sem saber que as persianas só fecham para baixo,

sem saber que o coração é um casaco que se veste.

Estou bêbado, a cair, de andar direito

por cima dos outros, por cima de mim.

Estou bêbado por saber

que às vezes as maçanetas enferrujam,

que às vezes as portas não abrem,

que as persianas abrem para cima,

mas também que as nuvens que tapam o Sol

não dependem de nós,

nem o calor, abafado,

que nos deixa deixar o casaco

no armário, fechado...

A minha bebedeira é a vida.

Tento viver como os outros.

Tento dormir como os outros.

Mas só consigo acordar como eu!

Acordo sempre o mesmo,

apesar de ter mudado.

Tento sempre mudar,

apesar de saber que serei sempre o mesmo.

Não por teimosia... por coerência.

Tento acordar os outros,

mas desligam-me

como a um despertador fora-de-horas

ou passam por mim

como por um anúncio muito visto.

Um dia destes desisto

dos que bebem desta vida para esquecer,

dos que se fazem escravos do tempo sem querer,

dos que bebem para esquecer que são bêbados,

dos que bebem para esquecer que são almas.

Sexta-feira, 27 de Junho de 1997

SAC

Frustração

2009-06-12T20:38:00.001+01:00

Já nada do que fiz me contenta.
Já nada do que tenho me interessa.
Já nada do que sinto me apetece.
Já nada.
Já nada.
Já nada.

Chamem um médico, que me sinto doente.
Chamem um psicólogo, que me vou suicidar.
Chamem um amigo, que me sinto tão só.
E chamem um polícia, que vou matar alguém,
talvez o amigo que me trouxeram, não sei.
Tragam-me um filósofo, que só sei que nada sei.
Tragam-me um bombeiro, que tenho o coração a arder.
Tragam-me um coveiro, para me desenterrar.
E tragam-me um juiz, para decidir por mim.
E tragam-me um professor, que acho que não aprendi,
mas que seja bom, senão mato-o também.
Tragam também um cirurgião plástico - estou farto do meu espelho.
E um qualquer político em que eu acredite.
E um bom vendedor, que me convença a viver.
E um bom actor, que me faça sorrir.

Se nada disto resultar...

Não me tragam doces.
Não me tragam crianças.
Não me tragam filmes e fotografias do meu passado.
Só me fazem chorar.

Tragam-me sim uma mulher que me ame
para que não me lembre,
para que não me desfaça,
para que me esqueça
que já nada do que fiz me contenta,
que já nada do que tenho me interessa,
que já nada do que sinto me apetece.

Segunda-feira, 19 de Janeiro de 1998
SAC

A esperança de morrer feliz

2009-06-05T22:56:00.000+01:00

Quando não há alegria
há tristeza, ou pelo menos,
(sem que de menos
isso tenha muito de mais,
pois que não é demais
a vida ter muito de menos)
a tristeza de não haver alegria,
ou a saudade de tempos alegres
que já não voltam mais...
ou a saudade de tempos de tristeza,
mas que são belos, lindos
e que são ternos, e-ternos,
mas que não voltam mais.

Quando não há alegria
há tristeza,
há saudade,
há o presente.

Mas há eternamente a esperança.
E nela a confiança
feita de aço e perseverança,
feita e lembrada todos os dias...
feita de uma réstia de futuro.
Feita e lembrada todos os dias...
feita de uma réstia de futuro.
Feita e relembrada todos os dias...
aquela que é feita de sombra,
e a sombra que é do rio que corre debaixo da ponte que me sustem.

A ponte já foi ela.
A Terra dum lado a outro já foi ela.
Agora sou eu. Outra vez.
Outra vez me vejo.
E choro ao ver-me.
Outra vez olho o rio.
E choro ao vê-lo.
E choro ao vê-lo chorar por vê-lo.

Que saudade tenho eu da morte (outra vez).
Mas que estranha esperança tenho eu no coração:

Que morra no mar alto,
para onde o rio corre
e que me eleve no céu...
nas nuvens, no breu...

Terça-feira, 30 de Janeiro de 1996
SAC

A atitude divina

2009-05-30T00:50:00.001+01:00

Não era santa não,
pois que a sua bondade
era mais que milagre.

Não era profetisa não,
que a tal não ascendia
pela sua real humildade.

Não era a divindade em nome,
mas que à direita de Deus pai
está, não tenho dúvidas.

E quem as tenha
deve ocupar a esquerda de belzebu,
lugar das mil súplicas,
das não atendidas almas,
as dos profetas da desgraça,
da vendeta e dos critérios.

Mas por mais mistérios,
por mais irados
e mais histéricos que sejam...

Não passarão
de idades, fases quentes e não pensadas.

Não passarão
de momentos efémeros, injúrias inchadas.

E passarão
de ouvido a ouvido,
sem o coração ouvir, indiferente,
sem a cabeça sentir, descontente,
sem que a bílis se não torça, se não tente...

Ah vovó...
Que saudades tenho eu de Ti.

Nada mais tenho que dizer...
Vou tentar seguir-te.

Terça-feira, 16 de Janeiro de 1996
SAC

Um Chão de Queda

2009-05-23T12:18:00.011+01:00

Tentei matar-me,

mas a corda era de areia.

Já não bastava o mundo o ser.

Ser castelo de cartas,

muralha de dominó a crescer,

água a ferver...

em labaredas de amor

que estaladas dão,

não de vinho e prata,

mas agridoce que mata

as veias ao coração.

Que um raio as parta

por fazer correr o sangue que o ata,

apaixonado pela feição

da dona a quem me dei de amor.

Tentei matar-me,

mas a corda era de aço.

Já não bastava o mundo o ser.

Ser betão, chumbo e cimento,

um pobre lamento,

eucaliptal vampiro

e o sangue era meu...

De que veias o trouxe não sei.

De que ventre as tirei... talvez.

Mas sei, isso sei, é certo,

que o sangue que agora é seiva

de um triste eucalipto vampiro

que faz agora seu o suspiro,

faz também o amor incerto

nas veias que sempre atiro

para um chão que sofre de queda.

Mas o que logo penso e não retiro

e que é certo que incerto não é decerto,

é que a alma do amor não firo,

pois é por ela que ainda respiro,

pois é dela que a minha é viva,

e o que sinto por ela ao longe já o penso de perto.

Tentei matar-me,

mas a pólvora estava seca.

Já não bastava o mundo o estar.

Estar lógico, racional e científico,

sendo eu ilógico, irracional e sabonete dentífrico:

não sirvo para nada

ou serei

o único inteligente

num mundo ininteligível

ou serei

o único louco

num mundo de doidos

ou serei

o único leitor

num mundo ilegível.

Tentei matar-me,

mas o amor é demasiado bonito,

não dá lugar ao ódio

e é tão infinito.

Tentei matar-me,

mas o amor é tão bonito.

Pinta-me de cores

quando estou a preto-e-branco.

Suaviza-me as dores

quando olho para a Lua e me vejo

montado num quarto crescente,

crescente o desejo, o ensejo...

Se a tivesse...

Se tivesse o amor...

Tentei mandá-lo embora,

mas só iria se eu fosse também.

Tentei matá-lo de hora a hora,

mas só morreria se eu morresse também.

Domingo, 10 de Março de 1996

SAC